28 fevrier, 8h57 : Des cris s'élèvent, une porte claque et une femme apparaît au bout du couloir. Elle court, elle semble affolée, elle est couverte de sueur. Un chiffon dans ses doigt maigres glisse et touche le sol, elle ne prend pas la peine de le ramasser. Elle court, des larmes ont tracées des sillons sur la crasse de son visage émacié. Elle approche de l'homme, assis dans l'anti-chambre. « Elle se meurt, vite un médecin ! » crie-t-elle. L'homme se lève, paniqué. Il traverse le couloir et arrive dans la chambre d'où s'élèvent les cris. Le lit, sur lequel repose une femme, et couvert de sang. Plus loin dans la pièce, une jeune fille est recroquevillée. Elle pleure. La femme, hurlant à plein poumon, prie le ciel entre deux respirations. Elle pousse, elle crie, elle s'agrippe aux draps. L'homme ne sait que faire, il regarde sa femme dans la souffrance. Enfin, après un dernier hurlement, elle semble apaisée. La jeune fille recroquevillée dans le coin s'approche, sous le regard de l'homme toujours planté dans l'embrasure de la porte. Elle s'empare d'un chiffon de cuisine et le dépose dans les bras de l'homme. Lui ne jette pas un regard à ce présent, il ne quitte pas des yeux sa femme, allongé et inerte. Sa poitrine ne se soulève plus, une mare de sang s'étant entre ses jambes.
9h sonne, je suis née et j'ai tué ma mère.

2 mars 1988, Caracas, 13h57. La ville pue, des chiens crèvent dans les caniveaux. Le soleil cogne, les thermomètres affichent 39°. Plus une goutte d'eau, des chasses à l'homme lancé en tout sens. C'est le jour de la courses. Des vélos brinquebalants s'apprêtent à partir. Une femme très peu vêtue donne le coup de feu, les cyclistes s'élancent. C'est la course de l'année. Le gagnant aura la paix toute l'année, le perdant se verra montrer l'exemple. Le roi de la ville n'aime pas les perdants. D'ailleurs, le roi est là, installé à la ligne d'arrivée, prêt à tirer. Il aime le sang, les armes, la guerre et la mort. Il drogue les enfants, viole les femmes, tue les faibles, défie les forts. Une trompette retentit, le vainqueur à passé la ligne d'arrivé. Un coup de feu éclate, un homme tombe. L'exemple est donné : ne jamais être un perdant.
14h, je n'ai que 3 jours mais une homme m'a déjà donné ma ligne de conduite : ne jamais perdre.

28 février 1998, Caracas. L'heure, je m'en fou, l'essentiel étant que, comme toujours, mon père à oublié mon anniversaire. De toute façon, cet imbécile est mort. Suicide il paraît. C'était il y a 8 ans. Je m'en souviens pas vraiment, je ne garde que quelques bribes de moments de mon enfance. Ceux qui fêtent mon anniversaire sont mes pauvres amis de l'orphelinat. Il paraît que ce jour est spécial, allez savoir pourquoi. Pour moi, c'est juste le jour où je n'aurais pas dû voir le jour. Le jour où j'ai tué ma mère. Le jour où mon père à décidé qu'il n'avait pas de fille. Je m'en porte pas plus mal, une famille semble vouloir de moi, malgré mon âge.
Adoption réussie, je pars au Pérou.

24 juin 2002, Cuzco, Fête du soleil. Les gens font la fête, ils célèbrent le soleil. « Hey Euri', regarde ce qu'on a trouvé ! ». Mes amis m'appellent, ils sont caché derrière une baraque à frite puant l'huile et les déjections. Cachés, ils m'attendent. Je suis un peu la chef de la bande, tout le monde me respecte. Toujours de haut, je les observe, suspicieuse. Il y a Adrian, un petit brun d'un an mon aîné. C'est une machine de muscle mais qui ne me fait pas peur. Avec lui, les jumelles : Karin et Hannah, deux immigrée de Pologne. Enfin, s'accrochant aux jupons de la plus grande des sœurs, Elio. Gringalet de mon âge, très vif d'esprit. « Regarde... tu as des allumette ?! ». Entre les mains d'Hannah, des pétards d'une tailles affolante, des cigarettes et un cocktail molotov. Nous allions pouvoir faire des bêtises, de grosses bêtises. Un sourire s'étend sur mon visage. Je sors de la poche de mon jean un briquet flambant neuf, fraichement volé à un riche de la ville. « Voilà ce qu'on va faire » je dis. Ils s'approchent, je prend une cigarette. Quelques tafs plus tard, le plan est prêt. La fête du soleil allait être plus amusante que jamais.

25 juin 2002, Cuzco, commissariat. Je me suis faite prendre, mais pas le reste de ma bande. Ma mère adoptive me regarde, déconcertée, de l'autre coté des barreaux. 14 ans, neuvième gardes à vue, à la dixième, se sera la maison de correction après jugement. « Tu me déçois Euridyce. Tu me déçois beaucoup. ». Ces mots me blessent, elle parle pour deux, pour cet homme qui est mort trois ans auparavant. Mon père adoptif. Enfance pas très gaie n'est ce pas ? J'suis sure que c'est ce que vous pensez. Et pourtant, vous vous trompez.

15 mai 2004, cette date marque un tournant dans ma vie. Un déménagement. Perte de mes amis, de mon enfance, de ma vie. 16 ans, crise d'ado', perte des repères. Dans le bus direction Lima, je prend un papier et mon stylo plume.
« Cher journal,
Je quitte tout, j'ai l'impression de m'enfuir comme une voleuse. On part pour l'Angleterre. Je me demande si je vais m'y plaire, sans doute oui. Capacité d'adaptation maximale depuis mon enfance. Je regrette de ne pas avoir pu dire adieu à la Bande. Ils vont me manquer. Eux et nos coups foireux, nos courses en cadis, nos vols à l'étalage, nos soirée autour du feu, leurs rires, leurs idées d'occupations... L'école ne me manquera pas, mais la ville oui. Le parc, la rivière, la gare désaffectée, le ranch du Tortionnaire, mon p'tit kikounet. Pourquoi maman n'a-t-elle pas voulut que j'emporte avec moi ce chien ? D'accord il était galeux, vieux et laid, mais je l'aimais. Il mourra sans aucuns doute sans moi ici, pour le nourrir, le caresser et le protéger des affamés. Sans doute est-il déjà mort à l'heure qu'il est. »
Une unique larme perle sur ma joue. Je quitte ma vie, je laisse mon sourire dans le coeur de mes amis. Karin s'occupera peut être de Kikounet, peut être. J'en doute. Une nouvelle larme. Je plie la feuille et la glisse dans mon soutien gorge, entre mon paquet de cigarettes et ma maigre liasse de monnaie. Le bus s'arrête, on nous demande de sortir. Lima, capitale du pays. L'aéroport est sous mes yeux, ma mère tient la main de ma soeur.

17 mai 2004, Londres. Quartier miteux, mais je m'y ferai. Petite maison à l'est de Big Ben, il pleut. Ma mère nous inscrit à l'école, elle trouve un travail. Ma mère fera des ménages, Sandro et moi n'avons pas intérêt à nous faire remarquer. La vie à la capitale me plait, même sans argent. On y croise des gens fabuleux et très vite, je me fais des amis. Des amis haut placés. L'un deux, Nick, est très beau mais surtout très riche. Il a hérité de la fortune familiale l'année passé. 18 ans, grand au yeux clairs. Parfait partis.

24 novembre 2004, Soho, Londres. Quartier homosexuel, sex shop du coin. Nick m'y traine, me serrant le poignet. Il veut me présenter quelqu'un. Je ne suis pas trouillarde, mais monter à l'étage d'un sex shop miteux ne m'inspire pas confiance. On ouvre la porte, deux hommes apparaissent. Un studio photos. « En effet, elle serait parfaite » dit le plus grand des type. L'autre acquiesce. Ils se présentent, le 1er est photographe, le second rédacteur en chef d'un magazine de mode hebdomadaire. Ma maigreur leur plait, mon regard aussi. Nick est fier de lui et réclame une faveur en guise de remerciement. Dîner avec lui ce soir.
19h, je signe le contrat et devient officiellement mannequin.

24 decembre 2004, le shooting se termine. Je rentre chez moi, une liasse de billet dans le sac. Je ne déclare pas tout, la moitié de mon salaire m'est fournit au black. Ma mère me saute au cou, elle est heureuse pour moi. Ma soeur est jalouse. Nick est là, attablé, à m'attendre. Il ouvre « Milady » et me présente les pages où j'apparais. Je me trouve belle. J'aime mon travail. Ma vie roule, tout va pour le mieux. Pour la première fois depuis des années, des cadeaux se trouvent sous le sapin de noël. Pour la première fois, ma famille à un sapin dans le salon.

7 juillet 2005, 20h. J'attends ma mère et ma soeur à la maison. Elles sont très en retard. Le téléphone sonne, j'écoute ce que l'on a me dire. Je m'effondre. Le sort s'acharne sur moi. Tremblante, j'allume la TV. « … sur King's Cross. Depuis le 11 septembre les attentats étaient à redouter. 27 morts sont à déplorer ... ». J'éteins le poste, j'en ai trop entendu. Un effort surhumain et je reprend le combiner. « Je suis désolé mademoiselle... ». Le policer raccroche, me laissant là, de nouveau orpheline.

10 juillet 2005. On les enterres. Nick est avec moi. Elles sont bel et bien mortes. Elles ne le méritaient pas. Personne ne mérite ça. Personne.

28 février 2006, je remonte doucement la pente. Entre shooting, soirées mondaine et les cours d'art, j'occupe mon esprit. Seule chose qui a changé, je suis devenu froide. Un masque de glace recouvre mon visage hautain, que ce soit en cours comme à la maison. Je dis maison parce que depuis 2 semaines, je suis mariée. À Nick. Par pur intérêt. Il est riche, je suis mannequin. Nous formons un couple parfait, même si je ne l'aime pas. Je le trompe même. Ce soir, j'irai retrouver Jared, mannequin, pour une partie de baise comme il se doit. Nick ne me touche pas, il est trop prude. Je m'ennuie, mais il a de l'argent. Jared est un bon amant, bien monté, respectueux mais avec pile ce qu'il faut de sauvagerie. J'aime la violence, être attachée, soumise. Mais je suis dominante, puissante et jouissive. J'aime le sexe, c'est ma came.

Mon train train quotidien continue. Je couche avec mon mari, prend la pilule en cachette pour ne pas avoir d'enfants. Je m'estime trop jeune. Je le trompe, j'ai beaucoup d'amants. Jared, Lynn, Cloé, Enzo, Joshua … Parfois je mélange. Jared aime bien partager, surtout avec Cloé. Si j'avais une queue, cette fille me ferait bander en moins de temps qu'il ne faut pour dire 69.
Je fais des photos, étudie, sort comme s'importe quel jeune. Je me fais tatouer, 3 fois. Percer, 5 fois. Un jour, j'obtiens mon diplôme, je suis enfin modéliste. Je fais du shopping, je ne cherche pas de travail. Un soir, entretiens dans le salon avec Nick.

7 octobre 2009. Il sait que je le trompe. Il veut demander le divorce. Il faut que je sauve le navire, quitte à tuer le capitaine.

5 février 2010. Je passe à l'action. Peu de nos proches sont au courant pour le divorce. J'ai beau ne pas avoir 22 ans, je ne veux pas laisser filer le compte en banque. Il n'a pas voulus revenir sur sa décision, je devrai l'y forcer. Oops, notre maison est trop grande, je ne l'entend pas basculer dans le vide. Quelle idée d'avoir acheter un triplex. Sans barrière qui plus est. Qui sait, peut être quelqu'un l'a poussé ? Est-il tombé tout seul ? Il aurait glissé ? Je n'en sais rien, au yeux des policier. Je pleure, je raconte que j'étais dans le jardin et que je l'ai trouvé ainsi. En quelques jours, on en vient à l'accident. Personne ne soupçonnerait une jeune femme amoureuse.

10 mars 2010, Stansted. Mon avion va partir. Je quitte tout. Nick est parti, je ne prend plus de plaisir avec mes amants. On me croit folle. Il est vrai que depuis la fin de tout, je suis complètement hystérique. Froide, méchante, mais terriblement crue avec des idées plus qu'immature. De toute façon, je n'ai que 22 ans, que voulez-vous.

1er mai 2012, je tire le nez dehors. Il fait soleil dans cette ville de fou. Nouveau Mexique, nouvelle vie. On m'attend dehors : un type bizarre dont je ne vois pas le visage. Il veut me poser des questions. Il aura des réponses.